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Pluriversalia

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Madre

 

 

 

Fábrica ambigua de ansiosos biseles,
seno que acude a voraz singladura,
amalgama que acendra siendo impura,
madre, un niño dura donde dueles.

Si el fuste unce a la tierra capiteles,
tu ascenso circunvala y asegura
un lecho ciego a la carne madura
con hieles mistrales y ahincadas mieles.

La pátina que cubre la pupila
no te arredra: de láctêa haces la mancha
vía, al aire imanado que aniquila.

Nadie se ve cuando el tiempo se ensancha,
reducidos los rasgos a bosquejos,
con ajada acuidad câer a lo lejos.

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