Al conjuro de la quincuagésima edad [Variante 3]
a Sonia Mabel Yebara
Si el súbito livor del fruto que acaece,
la bruma en el exergo que olvida los modales,
si el gótico impulso de apiarios plurales
y la esfera que sacan de quicïo dos trece
sorprenden al menguado guardián cuando oscurece,
si las formas se funden y el temor con que sales,
si la miel indivisa se agrupa en arrabales
y el tiempo se aligera, desgrana y adormece:
olvida grey, contorno, sazón y esa medida,
que aunque incite la fábrica tenue y cadenciosa
a encender, a cegar, constrüir y demorar,
te oculta la certeza el fulgor de la caída
y la margen común el silencio que te acosa
en savia, en troquel, en alarde y colmenar.
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