Charon I Luren tutar
 
[Epistel Nr. 79]
 eller
Afsked til Matronorna, synnerligen til Mor Maja Myra i Solgränden vid Stortorget, Anno 1785.
 
 
Charon i Luren tutar,
Stormarna börja hvina,
Trossar och tåg och klutar
Lossna nu til slut;
Månan sin rundel slutar,
Stjernorna sorgligt skina,
Til sin förvandling lutar
Snart min lifsminut;
 
Snart nu mitt Timglas utrinner,
Charon ror alt hvad han hinner,
Vattnet vid åran,
Pollrar i fåran,
Och på det blanka
Sväfvar en Planka,
Kolsvarta Lik-paulunen
gungar floden fram,
Vid rök och dam :||:
Och Gastars tjut.
 
Krögar-Madamer raska,
Stärken mig på min resa,
När jag til Fädrens aska
Samlas skall i natt.
Krögarne stå så baska,
Rödblommiga och hesa,
Borga mig knapt en flaska,
På min gamla hatt.
 
Mor där på taflan vid disken,
Stryk ut två öre för fisken;
Ditto, det öret
För det gamla smöret;
Noch för den ålen
I gröna skålen;
Noch för den där Potates,
som jag mig drar,
Hvad den var rar :||:
Och trind och platt.
 
Jag gör mitt Testamente,
Där jag vid stånkan sitter;
Läs du sjelf opp Patente,
Läs Mor Maja sjelf;
Bort verldsligt Regemente,
Verlden blir mera bitter,
Stjernklara firmamente,
Mig nu öfverhvälf.
 
Men mer jag stånkan nu skakar,
Klang, hvad den Vörten mig smakar!
Skummet det jäser,
Fradgar och fräser,
Dropptals från truten,
Ned på Surtouten.
Det gör mig godt Mor Maja, det var öl med rang.
Klang Mutter, klang! :||:
Vid Charons Älf.
 
Hufvud på axeln hänger,
Kroppen sig framåt lutar,
Nacken den slår och slänger.
 Men, O Gudar! men
Ögat med tårar blänger,
Uppå de granna klutar,
Som fordom med Ducriner,
Knäptes trångt igen;
 
Men se på Böxorna bara;
Säj ä de plaggen ej rara?
Söndrig är västen,
Lappad är resten,
Strumporna korta,
Hälarna borta,
Och den där dyra Skjortan var,
Mor Maja märk!
Beckmanskans Särk :||:
För tu år sen.
 
Nu står jag midt i båten,
Kors hvad det roret gnislar,
Skuggorna hela bråten,
Squalpa bak och fram;
Eolus quäfver gråten,
Charon på pipan hvislar,
Hjelp! hör den mörka ståten
För et hiskligt larm;
 
Blixt, Norrsken, Dunder och fasa,
Rundt kring om skyarna rasa,
Karlevagnen hvälfver,
Glimmar och skälfver,
Stjernorna slockna,
Stränderna tjockna,
Tils i den svarta skuggan inga himlar syns;
Mitt qual begyns, :||:
God natt Madame!

Charon durchbricht die Leere
 
[Epistel Nr. 79]
Übersetzung: Hoop / Wader
Abschied von Mutter Maja, Wirtin im »Vergoldeten Becher«, anno 1785.                 
 
 
Charon durchbricht die Leere,
Hörnerschall zerreißt die Lüfte,
Segel der Todesfähre,
fetzen übers Deck;
Mondschein zerschellt im Meere,
stürzt in die dunklen Klüfte;
auch wenn ich mich noch wehre,
tötet mich der Schreck
 
Schon zeigt das Zeitglas die Stunde:
Charon begehrt mich als Kunde
oder als Ware
seht, eine Bahre
tanzt auf den Wellen,
Angstschreie gellen,
kohlschwarze Leichenkähne
schaukeln in der Flut,
umspült von Blut, :||:
von Dunst und Dreck
 
Gehe nun mit leerer Tasche
auf meine letzte Reise,
zu meiner Väter Asche
geht die Fahrt heut´ Nacht.
Krüger, deine schroffe Masche
stinkt mir wie deine Preise.
Borge mir jetzt die Flasche
Fusel, wie abgemacht.
 
Mutter Maja, hinter dem Tische
streich die zwei Kronen für Fische.
Streich die drei Öre
für eine Möhre
und den für Aale,
die ich nicht zahle,
und für acht Pellkartoffeln,
die ich in mir trag´
aber nicht mag :||:
streich alle acht!
 
Habe hier was zu verlesen
nur leider liegt meine Brille
im Leihhaus unterm Tresen,
Maja komm, lies du
bin zwar niemals reich gewesen
doch hier mein letzter Wille
werde nicht wieder genesen
will nur meine Ruh´
 
Bin nicht der erste, der verreckt hier
mein letzter Krug Bier, er schmeckt mir.
Jetzt schäumt er über
nichts ist mir lieber
als ihn mit Schlürfen
süffeln zu dürfen.
Sei nicht so geizig Maja, gib mir noch was
und auch ein Glas :||:
Branntwein dazu!
 
Kann den Kopf schon nicht mehr heben
Arme und Hände frieren
und meine Schenkel beben
sieh, wie es um mich steht
Will dir meine Kleider geben
Maja, brauchst dich nicht zu zieren
Lumpen sind´s die an mir kleben
aber gut vernäht
 
Sind nicht die Hosen ein Wunder?
Flicken auf Flicken, nur Plunder
und erst die Weste
Stücke und Reste
Strümpfe verwaschen
laufende Maschen
Nur das Hemd will ich noch tragen,
grau wie alter Quark
in meinem Sarg :||:
aus Pietät
 
Nun steh ich auf dem Nachen
hör, wie die Ruder greifen
und wie die Planken krachen,
Grauen jagt vorbei,
Weinen erwürgt das Lachen
kreischende Orgelpfeifen
Hilfe!, aus wundem Rachen
wieder ein Schrei
 
Blitz, Nordlicht, Donner und Feuer
Wolken, wie dunkle Ungeheuer,
wie jetzt das Meer schäumt,
das Schiff sich aufbäumt
Sterne ersticken
Strände verschlicken
bis aus den Wolken eine Träne rinnt
die Qual beginnt :||:
Charon, ahoi!

* Caronte hiende el vacío

[Epístola nr.79]
o
Un adiós a las matronas, probablemente a Madre Maja Myra, en Solgränden junto a Stortorget, anno 1785. 

Caronte hiende el vacío,
su cüerno rasga el viento,
jarcia y lienzo el navío
lleva hecho un jirón;
cierra la luna el río,
cada astro macilento
se abisma tardío,
mi vida es un turbión;
 
el tiempo escurre ligero,
Caronte, más que un remero;
agua en la pala,
la proa cala;
brilla en las olas
una tabla sola
que henchido el negro sudario
hace avanzar,
dama y humo a par, :||:
gente de mar.
 
Hago el viaje postrero
con mozas nada lentas;
ceniza el paradero
de mis lares quizás.
Tú, rubicundo fondero,
que ronco pides cuentas:
te empeño mi sombrero
por un litro no más.
 
Madre Maia, tras del tablado,
táchame lo del pescado
y los tres ores
de coliflores
y el de la anguila,
que me horripila;
y las ocho patatas
con monda que alcé
y me tragué, mas no gusté:
¡táchalas ya!
 
Debo leer algo importante
pero me dejé los lentes,
monte pío, en tu estante:
Maia ven, lee tú.
Terrena hueste, adelante;
mundo, amargo te sientes,
cielo de estrellas brillante
cae como alud.
 
No soy el primero en morir:
quiero una cerveza al partir,
rubia, espumosa;
ninguna cosa,
como un sorbo
y sin estorbo;
no me mezquines, Maia, un trago más,
y otro detrás, viendo la faz
de Caronte.
 
Floja cuelga la cabeza,
el cuerpo hacia adelante,
el cuello tira y pesa,
¡mírame, oh, Dios!
Lloroso el ojo sopesa
harapo antes elegante
cosido con gran fineza
en cada botón.
 
Los calzones, un portento:
restos, remiendo a remiendo,
y, te imaginas,
chaleco en ruinas,
medias desleídas,
mallas corridas,
sólo usaré la camisa cara,
Maja, ¡atención!
en mi cajón, Beckman, tu jubón,
por compasión.
 
A la nave ya he subido,
ay, el timón chasquea,
de sombras el gentío
hierve al bogar;
Eolo ahoga el quejido,
Caronte sonajea,
sombría hueste, Dios mío,
hiela al silbar.
 
Aurora boreal y trueno,
las nubes color de cieno,
cae la Osa Mayor
con brillo y temblor
estrella extinta,
playa encinta,
al perderse el cielo tras del hollín
dolor sin fin, :||:
¡adiós, madam!